La felicità del lupo di Paolo Cognetti

Fausto è alla ricerca della sua formula esistenziale (“Era stato dieci anni con la stessa donna, e per sei mesi con l’insipida compagnia di sé”) e, memore dell’amore per la montagna, si rifugia in un borgo alle falde delle Alpi (“Cosa ci fai qui sotto il Monte Rosa?”) e ricco di sorgive (“Fontana Fredda ne aveva parecchie”).

Lì trova occupazione come cuoco nel punto ristoro per montanari (“Sentì dire che Santorso aveva avuto un incidente… Ma quest’uomo non ce l’ha un parente?”) e gattisti, da Babette, ove conosce la giovane Silvia, anche lei in pausa di meditazione esistenziale.

Il tempo di tornare a Milano con “il desiderio di una conclusione dignitosa” con Veronica, poi si immerge nella sua nuova vita (“Ci pensi mai agli altri, mentre fai la tua decrescita felice?”) mentre in lui e in Silvia si fa spazio la tensione per un’esperienza montanara ancor più estrema.

Quando finisce la stagione, Silvia trova lavoro nel rifugio d’alta quota di Dufour (“Il Quintino Sella comparve all’ultimo, su un pianoro al limitare del ghiacciaio. Non avrebbe sfigurato come base artica…”), che raggiunge dopo un’emozionante traversata con uno sherpa nepalese (“In Nepal a tremila metri com’è? È campagna. Ci sono le risaie”), mentre Fausto gestisce il punto ristoro dei boscaioli della forestale, ritagliandosi sempre più il profilo di scrittore-cuoco (“Quel giorno erano Patate alla Mario, tratte da un racconto di Rigoni Stern”).

Fausto raggiunge Silvia (“Così Silvia se lo vide arrivare in rifugio impolverato e sudato, con il sacco a pelo arrotolato sullo zaino e la sua camicia a scacchi verde, ringiovanito e più bello di come lo ricordava…”) e insieme realizzano il sogno di vedere i ghiacciai perenni: “Adesso prova a distinguere la neve del Rodano dalla neve del Po, se sei capace…. Così era quella, la città perduta di Felik. I primi quattromila metri della vita di Silvia. Sotto di loro si confondevano le valli appena toccate dal sole, il pianeta azzurro che ricominciava a dibattersi, e intorno splendeva la superficie di quell’astro ghiacciato. Le creste del Rosa sembravano tagliate a colpi di spada”.

Il mistero e l’apparente indifferenza della montagna (“È sempre così quando muore qualcuno? Quasi sempre. Prima o poi una moglie o un figlio arrivano. È più triste quando arrivano i genitori”) assumono un ruolo entificante (“Mi sa che sono troppo delicato per diventare un montanaro”), placano e al tempo stesso catalizzano l’inquietudine personale (“Ma cosa ci faceva lì, uno scemo di quarant’anni senza famiglia e senza lavoro, se non inseguire la ridicola utopia del vivi-nel-posto-che-ti-fa-felice?”), sono un valore estetico (“È un posto di una bellezza assoluta. Ma è così duro”) e alimentano i sogni di ogni protagonista.

Intanto il lupo lascia tracce (“Sì, l’avversario aveva perso vigore, forse non tanto da essere diventato innocuo, ma abbastanza da potersi arrischiare. Forse le antiche regole andavano modificate”) visibili nelle spoglie di un camoscio…

A me il romanzo è piaciuto: l’ideale del ritorno alla purezza della natura, che nelle estremità del mondo si esalta, propizia una lettura rilassante e trasognata…

Bruno Elpis