Una ragazza pronta ad iniziare la vita adulta che l’aspetta all’università si ritrova improvvisamente ad affrontare una situazione familiare al limite della pazzia. La morte in un incidente del padre, che finisce in un fosso insieme all’amante, trascina in uno stato depressivo profondissimo la madre della protagonista, che smette di lavarsi, di parlare, di suonare (essendo una musicista), lasciando la figlia sola a superare e metabolizzare una morte che ha portato con sé la fine dei buoni sentimenti, della famiglia, della fiducia.
Camelia inizia a vestirsi con quello che trova nella spazzatura, osserva il mondo pervasa da un furore disperato: a sentirla, pare di provare quel magone in fondo allo stomaco, quello di quando stai per iniziare piangere e la gola resta indecisa tra il lasciarti soffocare o scoppiare in un singhiozzo. Camelia è proprio così che si sente, è arrabbiata, è sola. Non per questo la vicenda si ripiega su se stessa e rinuncia a raccontare una storia. La trama non delude, e si snoda come un piccolo giallo.
Ma è la scrittura di Viola Di Grado a meritare un vero plauso. Questa giovane autrice all’esordio ci regala il miglior libro degli ultimi mesi, un’opera dove ogni parola risuona del dolore impazzito di una ragazza al centro di un vortice nero. Pagina dopo pagina, senza perdere mai una creatività narrativa sorprendente, viene indagata una vita in cortocircuito, l’ombra nera di un lutto che è al contempo un funerale emotivo, un crollo allucinato in una realtà estranea e alienante.
Tutto, la casa dove abita, i vestiti, le abitudini, il linguaggio, il quartiere, i sentimenti, la luce del sole, sembrano intrisi di ciò che sente la protagonista, la trasposizione verso l’esterno di tutto ciò che si agita nel cuore spezzato della protagonista è portata all’estremo linguistico.
Un solo passaggio, che descrive perfettamente questo rapporto uomo – natura: “Fuori, nel bel mezzo di un’aiuola striminzita, mi aspettava un papavero. Forse dovrei dire che era stupendo. Era tremendamente rosso, superava il concetto di rosso. Il suo gambo tagliava l’aria perfetto, alto e verdissimo, i suoi petali si spalancavano al sole come cosce, scivolavano sinuosi dalla corolla gonfia e sbaciucchiata dalle api.
Cosa gli dava il diritto di essere così bello? Cosa dà alla natura il diritto di cospirare costantemente contro la bruttezza, di allungare le braccia rampicanti sulle case degli uomini, di riesumare dalla gola secca dell’inverno inglese un papavero come quello? Sbriciolai la sua salma sotto i miei anfibi.
(…) La bellezza non c’è mica bisogno di cercarla, la natura te la sbatte addosso appena ti distrai un attimo. Se non fai attenzione camminando verso il centro ti ritrovi circondato da un’orgia di fiori gialli, e allora che puoi fare se non distruggerli, io li ammazzavo a uno a uno, li strozzavano con orgoglio necrofilo dentro la borsa“.
Imperdibile, originale, da leggere assolutamente.
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